Hay un segundo exacto en el que tu vida se bifurca. Un segundo invisible, mudo, que no anuncia su llegada con trompetas ni con luces de neón. Es el tiempo que tardas en encontrar las llaves que no están en su sitio. Es el semáforo que se pone en ámbar justo cuando ibas a acelerar y decides, por pereza o por prudencia, frenar. Es la llamada inoportuna que te retiene en el portal o el beso de despedida de tu hijo que dura un poco más de la cuenta. En ese instante, tú sientes rabia. Sientes que el universo conspira contra tu agenda, contra tu prisa, contra tu eficiencia. Maldices tu 'mala suerte'. Golpeas el volante. Bufas. Miras el reloj con ansiedad. Pero no sabes —no puedes saberlo todavía— que esa pequeña frustración es, en realidad, un abrazo blindado del destino. Hoy quiero hablarte de la fragilidad matemática de estar vivo. Quiero que volvamos al pasado domingo. A lo que pasó en las vías de Córdoba, en Adamuz. Quiero hablarte de los que subieron a esos trenes y, sobre todo, de los que se quedaron en el andén enfadados, sin saber que acababan de recibir el regalo más grande de todos: un día más. ¿Existe la suerte? ¿O es un guion escrito con tinta invisible que nos negamos a leer? Hoy, vamos a intentar descifrar el azar.

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