No voy a recitar contrito eso tan manido de que el pueblo español es sabio, porque no lo es, pero debo reconocer que la gente tiene chispa.Y prueba de ello ha sido cómo, nada más aparecer en pantalla el funesto doctor Simón y anunciarse que la gestora de la crisis del hantavirus será la inane Mónica García, el personal se ha echado las manos a la cabeza, ha empezado a comprar papel higiénico y se repite como un mantra que con estos, todo lo que pueda salir mal, saldrá mal.Coincide esto —y no me digan que no es de coña— con un fenómeno fascinante: la metamorfosis del tertuliano de radiotelevisión en experto virológico especializado en ratones.

Una pregunta. Tan simple como directa.¿Qué ocurriría si hinchas de otras regiones de España silbaran el himno catalán en el Camp Nou o abuchearan la ikurriña en San Mamés?La respuesta es obvia: ruedas de prensa de emergencia, expedientes por delitos de odio, Sánchez en televisión con mirada compungida denunciando la “violencia e intolerancia de la derecha y la ultraderecha” y condenas emotivas de los dirigentes políticos y deportivos.Pero el himno de España se pita en la Final de Copa y no pasa nada.

Hoy vamos de besos.Si han viajado a Berlín en los últimos años, seguro que han ido hasta la East Side Gallery, el fragmento más largo que se conserva del siniestro Muro, y se han hecho selfies junto al grafiti de Honecker y Brézhnev.Es esto que están viendo ahora en pantalla… y se inspira en el beso fraternal, que en 1979 se dieron quien era entonces amo y señor de la Unión Soviética y el líder comunista de la RDA.

Agárrense que vienen curvas.El Gobierno Sánchez apoya que el Irán de los ayatolás, el de la lapidación de la adúltera y el velo islámico a latigazos, entre a formar parte del Comité de la ONU para definir políticas sobre derechos de las mujeres.Subrayar que el marido de Begoña no va solo en el desatino y que democracias como Canadá, Francia, Noruega, Países Bajos, Australia o Reino Unido han votado en el mismo sentido, pero la cosa se las trae.

Ya saben, y para quien no se haya enterado lo repito aquí: conozco casi todos los países del mundo y en los más de 50 años que llevo como periodista nunca he estado en uno en el que el socialismo haya mejorado las condiciones de vida o la libertad de la gente.Sentada esa premisa, vamos al tema. Supongo que están al tanto, porque hasta la prensa rosa y los programas de casquería están cubriendo el juicio en el Tribunal Supremo, del despelote de ‘sobrinas’, enchufados, sobres con billetes, comisiones, mangancias y latrocinios a los que se han dedicado durante años Ábalos, Koldo y el resto de la cuadrilla.

Probablemente me hayan oído decir alguna vez que mi líder ideal sería uno que combinara la tenacidad de Churchill, el patriotismo de De Gaulle, el atractivo de Kennedy y el valor de Alejandro Magno.Con esa premisa, entenderán ustedes que Donald Trump no figure en el panteón de mis héroes.Es demasiado narcisista, histriónico, materialista y ampuloso para mis gustos, pero a cada cual lo suyo.Y lo de Trump, por mucho que fastidie a Sánchez y a la Brunete Pedrete Mediática, es que es un negociador genial.

Seguro que lo han notado muchos de ustedes.Cuando no es la resurrección taurina de Morante, son las multitudinarias procesiones, el reverdecer del patriotismo o las encuestas.Y en las tertulias de radio y televisión, plagadas de paniaguados que hablan de todo y no saben de nada, se echan las manos a la cabeza y abren debates preguntándose, cariacontecidos, qué les pasa a los jóvenes españoles.

Esta mañana, fruto de los misteriosos mecanismos asociativos del cerebro humana, me ha venido a la memoria una canción que hizo célebre José Guardiola a principios de los años sesenta del siglo pasado, cuando yo cursaba Bachillerato.El estribillo repetía “Chérie te quiero, chérie yo te adoro… como la salsa del pomodoro”, pero lo que implicaba era el título: ‘Mustafa’.