Todo início verdadeiro acontece em silêncio.

Sem anúncio. Sem clareza. Sem garantias.

Depois do limiar, não há retorno ao que éramos. Mas também não existe ainda um nome para o que começa. Há apenas um gesto mínimo, quase imperceptível, que pede cuidado para não ser interrompido.

Neste Ato, O Intervalo não fala sobre recomeçar, mas sobre sustentar o primeiro passo quando ele ainda não parece um passo. Sobre honrar o tempo frágil das coisas que nascem antes de saberem existir.

Início, aqui, não é impulso. É escuta. É presença. É permitir que algo se forme sem pressa de chegar.

Porque às vezes, começar é apenas não voltar a fechar.

Existe um instante em que nada avança —

mas algo já não pode mais voltar a ser como era.

No Limiar, O Intervalo não oferece respostas nem direções. Este Ato habita o entre: o ponto suspenso entre o que se esgota e o que ainda não nasceu. Um território de pausa radical, onde o tempo perde forma, o sentido vacila e a escuta se volta para dentro.

Aqui, o ruído cessou, a pressa foi atravessada, o corpo já falou, o silêncio ensinou. Resta sustentar o vazio sem tentar preenchê-lo. Permanecer. Aguardar.

Porque toda transformação real acontece antes do movimento — no exato momento em que aprendemos a não atravessar.

Escolher raramente é sobre o que se ganha.

Quase sempre é sobre o que se deixa para trás.

Neste ato, a escolha aparece sem heroísmo. Sem promessas de controle. Sem a ilusão de que existe um caminho certo esperando para ser descoberto.

Escolher, aqui, é assumir a responsabilidade de habitar um gesto. Mesmo sem garantias. Mesmo com medo. Mesmo sabendo que toda decisão carrega perdas silenciosas.

Não se trata de decidir entre opções externas, mas de reconhecer o ponto íntimo onde já não é mais possível permanecer onde se está.

Escolher é um corte. Um deslocamento. Um compromisso com aquilo que começa a pedir passagem.

Este episódio é um convite a escutar o momento em que a vida deixa de perguntar

“o que você quer?” e passa a sussurrar “o que você sustenta?”